De no olvidar es el sonido que hacía tu racimo de llaves al acercarte a casa, se oía por las noches silenciosas al arrimarte a la esquina, ese llavero, con la tijera plegable y el Subcomandante Marcos, tenía varios aros cada uno con varias llaves, las de tus dos casas; AEBU y la nuestra.
Tu sonrisa; ancha, de risa estruendosa, te reías con toda la cara, con todo el aire de tus pulmones.
Sos el vecino apreciado y macanudo recordado por el barrio, por todas las edades, por todas las cuadras y los bares.
Sos el que sus licencias pasaban el nuestra plaza, meta mate, el mismo que tomabas con la Carmen siempre a media mañana acostado.
Sos el que se cagaba en dios si nos cruzabamos delante de la tele los domingos en la hora de los deportes o cuando pasaban el informativo en la cantora de tu mesa de luz.
Sos la musica los sábados a la tarde.
Sos el consejo gris, certero.
Sos la bondiola rellena con papas y boniatos al horno, el asado en el fondo, la feria de los sábados, la damajuana de rosatelo Fallabrino debajo de la mesa en la cocina.
Sos el salto con patada doble que nos diste a Marcos y a mi un sábado a la noche volviendo del Libertad Colón y el gol de cabecita al grito de "¡Piendibene noma'!" en el arco que tenemos con los arboles en la puerta de nuestra casa un domingo a la mañana.
Sos los vinos que no nos tomamos porque te moriste muy temprano, siempre hubiera sido muy temprano creo.
Sos el tabaco que no te compartí en las últimas fiestas que pasamos juntos.
Ahora también estás y sos.
Ahora vas a estar cobijado para seguir acá, y lo que mejor se me ocurrió es que ese cobijo esté hecho con las mismas manos que me abrigan paternalmente a mi hoy, las del que tomó la posta. Es tremendo padre y abuelo y así como vos. Es lo que está bien.
Tranquilo cabeza que a él también lo hago comerse amarguras y calenturas como a vos, y no abandona.
Salú.
